30 de junio de 2009

Voy a explotar.





Entonces ella lo encuentra a él.
¿Y yo?

Como los cuentos que los dos nos inventábamos, apareció un chico: Y cambio todo.
Se llama Román y existe pero también yo lo inventé.


Y me acuerdo de mis cartas y mis pensamientos a lo largo del día. ¿Dónde te encuentro?

Heart in a tub.


Here is what you do. You ease yourself into a tub of water, you ease yourself down. You lie back and wait for the ripples to smooth away. Then you take a deep breath, and slide your head under, and listen for the playfulness of your heart.

Yo estoy teniendo mi proceso con ella. Como cuando conoces a alguien que te caerá bien pero estás observando cada letra y cada movimiento de las imágenes. Estoy trabajando en ello.

Simona&Cirilo.

Hace una semana le hice una entrevista a Simoneta Morales, una diseñadora 100% cancunense que me cautivó desde que vi su escaparate. La entrevista es para Chicle (mi hogar creativo).
¿Qué hace de una entrevista algo único? Las respuestas, dirán algunos. Pero de qué manera me organizo para lograr esos matices y capturar las imágenes reflejadas en los ojos del entrevistado, pure poetry? Es más como colorear, tiras todos tus colores en la mesa y empiezas a seleccionar cuál va con qué.
En estos días estaré en ese proceso, descubriendo los colores e intentando colocar el aroma de la menta en las letras redonditas.

29 de junio de 2009

Extraño mi escritorio.

La historia es esta: Mi espalda está en un estado extraño, por así llamarlo. En especial la región lumbar, entonces me están dando terapia y medicamentos y no puedo ir al kick boxing.
¿Qué tiene que ver esto con mi escritorio?
Ahí no me duele nada.
Y está lleno de mis cosas y es un caos ordenado.
Aquí en casita no tengo escritorio y me siento incompleta.
Sí: La mujer incompleta con una espalda lastimada. (Presente!)



Y la verdad extraño muchísimas cosas más. Este semestre que viene estará lleno de contrastes. No puedo esperar para estrenarlo, pero mientras tengo muchas cosas por hacer por acá.

28 de junio de 2009

Mi mejor amiga.


Y las dos estamos locas, nos complementamos, nos cuidamos cuando estamos enfermas, nos mandamos a la fregada, corremos cuando es necesario huir, nos damos consejos, a veces nos mentimos, a veces me peleo con ella y sólo me da el avión, nos ponemos loquitas en las fiestas, nos enamoramos, nos mudamos a la misma ciudad para estudiar, nos amamos, nos hablamos diario cuando estamos en nuestro nuevo hogar. Creemos y dejamos de creer, chismeamos, nos prometemos no contarle a nadie nuestros secretos (y los de otros). Creamos. Simplemente somos cookies and cream.

Lo mejor del caso es que hoy es su cumpleaños y como alguna vez alguien me dijo: Hoy mi Cookies linda, tu nombre brilla en el calendario.

Y uno de los ejemplos de mi amor desenfrenado por la loca cumpleañera:

SÍÍÍÍÍÍÍÍÍÍÍÍÍÍÍÍÍÍÍÍÍÍÍÍ :D nos complementamos como un chocolate a su galletaaaa :D
O como lo blanco a la oreo
o como el limoncito a las piruetas
o como el chocolate al doble chocolate del emperador
o como el malvavisco a las arcoiris
o como la rayita de fresa a las barritas.

¿Necesitas más ejemplos?

P.d. shot ser el malvavisco de las arcoiris.

27 de junio de 2009

If a dress could talk.

Realmente ¿Qué diría?:
· Que alguien me quiso demasiado en una noche y luego me olvidó.
· Que le perdí un botón.
· Que con su suavidad me detuvo del colapso.
· Que soy frágil.
· Que guarda heridas.
·Que aprendí a depilarme las piernas con frecuencia.
· Que crecí y olvidé su nombre.

Probablemente todas esas opciones y más. Entre el vestido y yo se crean juramentos que pretenden no romperse. Un tipo de alianza en la que los secretos se guardan y la cabeza nunca se agacha. Juntos nos atrevemos a ser. Porque una de las grandes maravillas de ser mujer es la magia que enreda un vestido, el cuerpo sintiendo la tela y tú sabiéndote cada día más lejos de ser la niña chiquita que perdió su tortuga.

Un día escaparé y en mi maleta sólo habrán libros, papeles, plumas y vestidos. Lo demás me lo encontraré en el camino.

Today I met Humbert Humbert.

Post modern Lolita. Vía.

Mientras comía en un restaurante de pollos asados entró un señor con lentes Ray Ban como del año 70-85. Una camisa rosa. Unos pantalones kaki (esos no están muy claros). Iba solo, recorrió el restaurante, miró hacia afuera y se sentó. Solo.
Me imagine a Dolores Haze esperándolo en el auto rentado. Quejándose de los dolores, sufriendo las hemorragias. Pero ahí, gozando su cinismo y el dolor generado en él, que tanto la ama.

"No quiero bajar" Ella dijo y él si lo hizo, encerrándola para que no buscara más revistas de chismes.

Y así fue como conocí a HH, se sentó en la mesa de atrás.

Oh my dear Nabokov.
How subtle you are.
What have you done with my mind?

25 de junio de 2009

Sofía y la mujer.


Nuevamente me siento a escribir acerca de mis teorías sobre la mujer. Insisto, un balance siempre es necesario: Mujer+hombre.

¿Pero quién es quién?
La soledad y la mujer siempre han ido unidas, son dos entes femeninos que habitan en una misma alcoba. Se ríen, toman el té y observan su historia. Ella sentada con un vestido de seda que su cuerpo siente y goza, la soledad observándola como buena acompañante le pregunta por todos esos años que ha vivido con un hombre sin sentirlo, por todos esos años en los que ha sido protegida y rodeada por muchos por su carácter débil y sólo experimenta una soledad dulce. Sencillita. All the loans are payed.

He visto las tres películas de Sofia Coppola y leí que uno de sus temas principales es esta soledad que se experimenta, como lo he dicho: en cualquier etapa de la vida. La soledad de las hermanas Lisbon en The virgin suicides, el imponente papel de Lux, su sensualidad que te contagia, las ganas de destacar por miedo a encontrarse con ella misma. Y que tal la hermana menor, Cecilia, "Doctor You've never been a 13 year old girl". Son ellas, revelándose, intentando escapar y lo logran.

Después tenemos a Charlotte en Lost in translation, sentada ante el vacío, sin saber realmente con quien se casó, conociendo a un extraño que siente lo mismo. Intenta encontrarse en una ciudad tan grande como lo pequeño de su nombre. El equilibrio siempre tiembla.

Finalmente está Marie Antoinette, ahí la reina adolescente no logra consumar su matrimonio, vive rodeada de gente, de lujos, de pasteles y de vestidos. Todo para cubrir el hueco que le dejó la interrupción de su inocencia. Así vive y así se despide "I'm just saying goodbye".

Y ahí están esas tres mujeres que son fuertes, luchan para mantenerse con la frente en alto. Utilizan sus elementos más femeninos para pedirle a la soledad que las deje. Y aparece el hombre para lograr el equilibrio y después dejarlas a la mitad. Lux conoce a Trip Fontaine, su despertar y su ocaso. Charlotte conoce a Bob, él tampoco puede dormir, también está solo. Marie Antoinette al Dauphin, ambos comparten la incertidumbre del reinado, son unos niños y su inmadurez se compensa y se ayuda.

Todo es una suma siempre, donde los factores si alteran el producto. Si hay más soledad, hay menor posibilidad de que el equilibrio surja. No lo sé. Espero un equilibrio pronto. Muy pronto o por lo menos ser dirigida por Sofía o ser reina de Francia sin la guillotina.

Color:Luz

Ellos

We are not wikipedia.


Aunque siento que Michael no ha muerto y únicamente hizo una linda "donación" a wikipedia para poner su fecha de muerto, pienso que debo hacerle una mención honorífica al Rey del Pop. Claro, defectos tenía pero él vive en las canciones. En los discos. En los dvd's. En Billy Jean is not my lover she's just a girl who claims that I'm the one. Así que disculpen si hiero suceptibilidades pero we are not wikipedia, no somos una base de datos que necesite renovar su información ni saberla de pe a pa. A mi me importaba Michael así como lo hace Ian Curtis y si se murió o no (es cultura popular, claro), pero no entiendo por que a todos les pesa de pronto un supuesto rey del que sólo saben que perseguía a su chica en condición de zombie o que bailaba espectacularmente.

A uno le duele y a uno le importa la muerte de un ser querido porque compartía momentos, historias, pestañas y uno siente que el cuerpo se le cae a pedazos. Uno no puede ni hablar de que alguien cercano se murió, no lo pone en su estado en facebook, ni otras 40 personas lo hacen. Ni wikipedia sabe que una gran parte de tu corazón ya no existe. Insisto en nuestras vidas nadie tiene el derecho de editar la información ni de escribir vida con "B". Vivimos, that's the fact.

Lo jodido del asunto de que se nos muera alguien conocido a diferencia de un ícono es que no lo tenemos en iTunes para escucharlo mil veces y repetir y repetir la gran discografía o el éxito que lo hizo famoso. Y la mente a diferencia de la tecnología falla más veces y la voz que en un principio era clara se vuelve polvo y ya no la reproduce.
Y ahí está, en todos lados el rey ha muerto. ¿Y a quién le importa realmente?

En mi vida aún sigue existiendo.
Mi estereo lo sigue tocando.
A mi corazón no le falta nada.

¿Y luego?
Larga vida al rey, que siempre la tendrá. (La membresía de ser famoso incluye la vida eterna en boca de todos)

24 de junio de 2009

19 de junio de 2009

New-Feminist in the block.

Las teorías feministas surgieron desde que entré a la carrera y esta manera sutil y tierna de explicarla (me) me inspiró:


"What's confusing about [being a feminist]? It's just being pro-your ability to do what you need to do. It doesn't mean you don't love your boyfriend or whatever...When I say 'feminist', I mean that in the most complex, interesting, exciting way!"

-Miranda July
(No sabía que fue high school bf de la riot grrrl Johana Fateman (Le Tigre girl)

17 de junio de 2009

♥.


Quiero un Chuck Bass. Quiero un Chuck Bass. Quiero un Chuck Bass. Quiero un Chuck Bass. Quiero un Chuck Bass. Quiero un Chuck Bass. Quiero un Chuck Bass. Quiero un Chuck Bass. Quiero un Chuck Bass. Quiero un Chuck Bass. Quiero un Chuck Bass. Quiero un Chuck Bass. Quiero un Chuck Bass. Quiero un Chuck Bass. Quiero un Chuck Bass. Quiero un Chuck Bass. Quiero un Chuck Bass. Quiero un Chuck Bass. Quiero un Chuck Bass. Quiero un Chuck Bass. Quiero un Chuck Bass. Quiero un Chuck Bass. Quiero un Chuck Bass. Quiero un Chuck Bass. Quiero un Chuck Bass. Quiero un Chuck Bass. Quiero un Chuck Bass.

Quiero un Chuck Bass.

Sí, solamente.

16 de junio de 2009

Oh my dearest Marge.


La guerra fría en el matrimonio

Mi amor por ti es un cuarto tibio
que me hace recordar
como viví en la Luna.
Cráteres desiguales y cenicientos
lugares brillantes y fríos
bajo un cielo negro de acero
Las estrellas penetraron
con puñales los secretos
de mis dolores y comezones.
La bruja tortura con piquetes
de agujas.
Le pregunto a mis ojos
si soy notable.
Nunca. Los rechazos
brotan del silencio grotesco
como medallas para
hacer cosas desconocidas:
cerezas de chocolate
empacadas en el Sinaí,
capullos de rosas
rosaditos como las primeras
pinturas labiales para niñas.
Cuando me acuesto
sobre una roca escucho
pausadas recitaciones
con esa voz con la que
tengo grabados
mis pecados y mis errores.
Los meses sangraron poco a poco
sin nosotros.
La campiña se desnudó.
El frío quedó aquí.
Una mañana los reglamentos
fueron dictados. Había límites
en donde yo no lo sabía:
primero una valla de zarzas .
luego una barda de estacas
y al final alambradas de púas.
Su pene alardeó: "yo sé
que tú no lo harás...",
"repítelo conmigo", y otros sermones.
Mis huesos se atontaron.
Era un juego de ajedrez
entre mortíferos volcanes.
Yo tuve que partir.

Lo único que quedaba por hacer
con aquel cadáver, era comérselo.

-Marge Percy
Feminista de la New Left, relacionada con los beats, aunque menor que ellos.
"La obra de Marge Percy (...) destaca en la literatura de Estados Unidos por su poesía coloquial, de imágenes vivas y modernas, entre sucesos cotidianos y actitudes contestatarias. Como feminista, su obra refleja las inquietudes de una mujer en su tiempo" (Anaya, 1998: 152).

Ballet dreams.


¿Y si hubiera practicado ballet desde chica hubiera sido ella?
Alguien dígamelo para comenzar a llorar.

A..b..c..


Oui, je pense que je vais continuer avec le français. Et avec ces desins qui non?
Je m'appelle Paola!

Et la lettre P est pour Pluie. Ma chérie.

Encontré mi antiguo diario.


Y sentí unas ganas desesperadas de llorar (nostálgicamente hablando). Tengo tantos recuerdos convertidos en "poesía" ahí. Palabras sueltas, cariño repartido en dos personas, boletos de camión, de cine, papel velado. Toda una historia guardada en una libreta artesanal.

Una parte de mi historia la tenía perdida y sin querer cayó en mis manos. En ese entonces me preguntaba qué me esperaba. Ahora me siento contenta con lo que he logrado, sin embargo los recuerdos se asoman y te hacen cosquillas y levantan sonrisas y suspiros.

¿Cómo se olvidó todo?
En que parte de tu corazón me quedé, me arrepiento de muchas palabras que solté sin querer pero ahora too late baby girl.

Ilustración Fumi mini nakamura.

15 de junio de 2009

Quieres ser cualquiera.


Que no tenga tantas ideas en la cabeza.
Que no sienta que de pronto lo pierde todo.
Que no se queje y sólo sonría.
Que esté feliz por ella y por él.

I wanna live with common people like you. (siempre, siempre, siempre)

¿Cómo escribes de alguien que quisiste mucho? En realidad eso no es problema, el problema es recordar... creo.

Quiero llorar: toda la noche.

9 de junio de 2009

El delirio.


Me gusta escuchar a Cibelle por las noches. Acurrucarme en las hojas de una libreta que cada día se acerca más a su final. Encontrar en las palabras de otros la certeza de uno mismo. En medio de la nada me encontré con el más terrible de los miedos: la incertidumbre ¿hay suelo o solo algas? A veces la mujer que se jacta de feminista quiere terminar horneando pasteles y sirviéndole el café a sus seres amados, otras tantas se burla de esta imagen y continúa leyendo historias de como dominar el mundo (lentamente). Con la delicia de una tarde de octubre uno se acuesta en medio de una cama adornada de blanco para desgastar su cuerpo, dejarlo lentamente caer en el más profundo silencio y luego rescatarlo. En las fotografías de ensueño intento reflejar mi alma, pero la mía tiene más colores vivos, menos ensueño. Más realidad. Encontraré esa tetera, para que juguemos a encontrar las galletas perdidas y al final leer las hojas del té. ¿Qué dice nuestro futuro? ¿Qué dijo nuestro pasado? Todos esos tiempos tienen miedo, el mar los absorbe, el cielo los reclama... las estrellas no pueden decir nada. ¿Por qué a veces me quedo sin manos para escribir? No quiero cordura, sólo un poco de cariño de parte de la hoja en blanco. Gritar... eso hace el aire a veces para que dejes de controlarlo. Y sí... brillamos y a veces sufrimos. Nos encandilamos en los colores que genera el cristal del florero más hermoso y ahí estamos de frente ante lo que más huimos.

Eventualmente le hacemos frente a todo y un poco de colores en una hoja ayudan a la marcha de las orquídeas... esa utopía que alguna flor encierra.

Raindrops.


(Y esa es mi enfermedad)

La miopía afecta el estado de ánimo de las personas que la padecen.
El astigmatismo crea las fotografías desenfocadas más hermosas de la historia.

La vida misma como un conjunto de ambas.

Un arrebato.


En un arrebato febril la gente de una cuadra salió corriendo. Se prepararon durante semanas enteras (yo diría que meses) en los que no se observaba alma alguna en la calle. Caminaban los turistas deseosos de ver rostros folclóricos. Y nada apareció.
De una noche a otra todos corrieron... desenfrenadamente.

Huyendo de la vida que se iba acortando día a día. Cada uno tomo un camino diferente; las madres abrazaron a sus hijos y les dijeron adiós. Los hombres se alejaron de sus mujeres con la intención de explorar geografías diferentes. Esa tarde los turistas sí conocieron el folclor de una humanidad desesperada. Agotada de vivir según la legislación vigente.

¿Y si todos huimos?

Nos volveríamos a encontrar en un callejón en el cuál la primera persona siempre esté presente, deseosa de hacerse plural. El llamado nosotros.

Y aunque pareciera que esta historia queda inconclusa, no hay mejor conclusión que el huir, ni mejor inicio que el planear una tregua. A veces quedamos inconclusos, otras tantas buscamos detalles precisos. A quien le importa lo que debe ser mientras viaja en la inmensidad de las olas.

8 de junio de 2009

Femme fatale

(Oh, Warhol's darling queen)

Ella se prepara en medio del desierto: se delinea los ojos y utiliza su labial dispuesta a matar. En medio del desierto, repito. ¿Para qué? Conquistar a un oasis. Cualquier sultán que se pasee con su caravana, dispuesto a cambiarla por un camello después de cortarle el tallo a su sutil florecita.
Sí, ella no cambia su vida por la de un camello, decide caminar a la deriva... haciendo anotaciones de cactáceas y de "últimascocacolasdeldesierto", detrás del vestido costoso y las pestañas más largas se esconde una mujer con una libreta debajo de la cama, en la que anota la humedad y la viscosidad de las nubes. Guarda viejos papeles con nuevos recuerdos y lee a Simone de Beauvoir.

El sultán la juzga según el color de su labial, cual hombre que determina la inteligencia de una mujer en proporción directa al largo de su falda. El oasis la juzga por caminar en medio del desierto con tacones de aguja. ¿En qué momento la femineidad se reconcilia con la historia?

Bueno, sí, lo somos. Mataremos y al final del día nos reconciliaremos con el exterior, leeremos poesía y contaremos lunares nuevos. Pensaremos en nuestros grandes logros y decidiremos con quien se comparten vidas y con quien miradas.

P.d. extraño mi columna de cada miércoles.

Des mots.

Ámame mucho, pero ámame menos tiempo.

7 de junio de 2009

¿A quién le interesa?


A mi.
(Y a nadie más)

Es mi historia y la guardaré en mi cajón y en mi libreta.
Sin más personajes.

A usted querido señor, señora o señorita, no le importa. Las palabras se limitan.

Mejor decisión de las últimas semanas.
(Pequeños impulsos)

5 de junio de 2009

My dearest Bukowski.


No vengas por aquí pero si vienes...

Sí, claro, estaré aquí a menos de que salga
no toques el timbre si ves las luces apagadas
o si escuchas voces
tal vez esté leyendo a Proust
si alguien desliza un libro bajo mi puerta
o si arrojan uno de sus huesos en el estofado,
no presto dinero
ni el teléfono
ni lo que queda de mi auto

si quieres coge el periódico de ayer
una camisa vieja
un sándwich a la boloñesa
o duerme en el sillón
si es que no gritas en la noche
te permito que hables de ti misma
lo que es normal

los tiempos duros nos pegan a todos
sólo que yo no trato de formar una familia
de mandar a mis hijos a Harvard
o de comprar una finca con áreas de caza,
no aspiro a tanto
sólo trato de mantenerme vivo
de aguantar un poco más,
así que si alguna vez tocas a mi puerta
y no respondo
y no hay una mujer dentro
es que tal vez me rompí la quijada
y esté buscando un poco de alambre
o cazando mariposas en la pared tapizada,
lo que quiero decir
es que
si no respondo,
no respondo,
y la razón es que todavía no estoy listo para matarte
o para amarte, ni siquiera para aceptarte,
lo que significa que no quiero hablar,
que estoy ocupado, enojado, alegre
o que tal vez estoy colgado de una cuerda;
así que si las luces están encendidas
y oyes ruidos
como de respiración, de rezos, de voces cantando
por el radio, de chasquidos de dados,
o de golpeteos de maquina de escribir
vete,
ese no era el día, ni la noche,
ni la hora adecuada; y no es descortesía,
no deseo lastimar a nadie, ni siquiera a un insecto,
aunque a veces reúno evidencias de algunos bichos
que requieren clasificación


pero tus ojos azules, si es que son azules
o tú cabello, si es que tienes
o tu cabeza, no pueden entrar
hasta que la soga se corte o se anude
hasta que me haya rasurado en
espejos nuevos,
hasta que el mundo
se haya revelado
o detenido

4 de junio de 2009

Poetry witch project.

Versos de Peregrino de José Vicente Anaya.

Poetry witch project. from Paola Gómez on Vimeo.


La noche se presta a muchas cosas, entre ellas a crear. Nos deja enredarnos en sus cabellos y carecer un poco de conciencia. En la vigilia a veces surgimos y otras tantas surgen elementos imprevistos como "El antro del amigo".
Tenemos un primer video, y la luz se ve más bonita, sin embargo... nosotras nos escuchamos un poco decadentes.

3 de junio de 2009

Año nuevo


Estaba sola. Al pasar, en una estación del metro de París vi que daban las doce de la noche. Era muy desgraciada; por otras cosas. Las lágrimas comenzaron a correr, silenciosas.
Me miraba. Era un negro. Íbamos los dos colgados, frente a frente. Me miraba con ternura, queriéndome consolar. Extraños, sin palabras. La mirada es lo más profundo que hay. Sostuvo sus ojos fijos en los míos hasta que las lágrimas se secaron. En la siguiente estación, bajó.

Inés Arredondo

2 de junio de 2009

For Lova, with love.

Joder, que siempre quise ser sólo mía.

1 de junio de 2009

Leave your message after the tone.


Biiiiiiiiip.

Y entonces te preguntas ¿regreso la llamada o no? Al final de cuentas la otra persona llamó antes. Iniciar conversaciones. Sí, de ahí parte todo. 

Lo mismo pasa con la comida que metes en el microondas, decides poner un segundo más o uno menos para enfriar o calentar la situación.

Y lo mismo pasa con el té que se cae. Decides limpiarlo o no, conservar la mancha para la eternidad o limpiarla en automático.

De pronto te encuentras recorriendo la cinta adhesiva... con la intención de que la modernidad no traspase las barreras. 
Pero ahí está, ya lo hizo. Te sujeta y su alma habla a través del sonido del celular.

C'est tout. Se necesita una vida para entender los mecanismos del ser humano (y nadie lo logra) y un par de meses para entender todas esas máquinas creadas por ellos. ¿Cuántos años para entender cómo se han deformado nuestras relaciones gracias a esto?

Frialdad.